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Hay 30.000 fotografías escondidas en mi computadora, todas de los últimos años. Si me conoces, no te sorprenderá ese número. Si eres como yo, probablemente tengas más que eso en tu computadora. Pero este tesoro de imágenes me hizo preguntarme qué impulsa mi egoísta acaparamiento de momentos fugaces, la mayoría de ellos insignificantes.
Empezó temprano. Uno de los recuerdos navideños más preciados de mi infancia es el de desenvolver una cámara Polaroid Land en caja, mi «gran regalo» un año a finales de los años sesenta. En ese momento sentí que mis padres realmente sabían quién era yo y en quién esperaba llegar a ser. Ninguna cantidad de píxeles en mi teléfono se puede comparar con la magia inquietante de ver cómo se desarrolla lentamente mi primera fotografía Polaroid: un primer plano borroso de nuestra perra Chrissie, si no recuerdo mal.
He estado tomando fotos desde entonces. En ocasiones se ha convertido en parte de mi trabajo. Pero a menudo es una forma reflexiva de marcar el tiempo y el cambio. A veces es una mediación y otras es una forma de convertir un momento triste en un juego divertido.
Desde que regresé a este lugar, los cielos oscuros de enero y febrero se han convertido en mi momento favorito para tomar fotografías. Es más fácil quedarse cerca de casa y ver mejor un mundo familiar que ha cambiado. La nieve convierte la escena en un grabado. Los deportes acuáticos sobre hielo y río son muy diversos. La luz del sol invernal es tan pura y las sombras tan nítidas.
Hace unas semanas, mi amiga Abby y yo pasamos un día caminando por Holyoke bajo esa crujiente luz del sol invernal tomando fotografías de las fábricas de papel vacías que se encontraban a los lados de los canales, sus paredes de ladrillo se convierten en lienzos para el arte del graffiti, casi un peatón para ver. pero aun así, ocasionalmente y esperanzadas galerías de arte, cafeterías o hileras de ventanas con cortinas insinúan las vidas que hay dentro.
Mis fotografías favoritas de ese día son las ventanas de un antiguo edificio de ladrillo vacío. Estaban cubiertas con plexiglás deformado y, a la intensa luz del sol invernal, reflejaba una imagen tremendamente distorsionada del moderno edificio cuadrado, gris y blanco, al otro lado de la calle.
¿Por qué tantos de nosotros nos dedicamos a esta forma particular de conmemorar la experiencia cotidiana? Las imágenes fotográficas se han vuelto tan numerosas que uno podría pensar que han perdido su poder para sorprendernos o cambiar nuestras percepciones. (Según los investigadores, los humanos tomamos aproximadamente 5 mil millones de fotografías todos los días, y alrededor de 93 millones de ellas son selfies).
Aunque nunca son fiables (la cámara a menudo resulta mentirosa), las fotografías en la era de la inteligencia artificial parecen volverse rápidamente más «realistas» y menos «auténticas».
Hay una frase que surge una y otra vez en las conversaciones serias sobre el «por qué» de hacer fotografías: «Cada fotografía es un autorretrato». La primera vez que lo encontré, no pensé mucho en ello. Pero lo escuché en una clase de fotografía, lo leí en un libro y luego en otro libro. Luego lo vi en un blog de fotografía.
Sorprendentemente, casi cada vez que me encuentro con esta cita se atribuye a un fotógrafo famoso diferente. Otros lo atribuyen a Minor White, un maestro de la impresión en blanco y negro interesado en la filosofía zen; otros citan a Sally Mann, conocida por sus fotografías de gran formato de su familia y su entorno doméstico; y otros se refieren a la gran fotógrafa de la época de la Depresión, Dorothea Lange.
No puedo discutir con ese grupo, así que debe haber algo en eso. Quizás sea la intensidad que ve un fotógrafo y en ese momento responde a lo que ve. Puede ser una forma de mostrarte al mundo y al mismo tiempo destacar, y capturar no sólo lo que ves sino cómo lo ves.
Por otro lado, a veces apretamos el obturador solo por pura diversión: para capturar la forma en que un amanecer de invierno convierte a mi yegua Maizie en un animal globo, y yo me convierto en el hermano gigante y astuto de Gumby. Sí, esta foto es un autorretrato. Pero definitivamente ese no es el punto.
Susan Phillips es una ex reportera de The Águila de Berkshire. Vive en Windsor después de vivir en el extranjero y en Washington, DC.
